По осенней аллее,подметая листья шинельным сукном,иду.
Не ко сроку алеет,поздний,вянущий куст в саду.
По наметам тропинок,вдоль которых,намертво в землю бурьян врос.
После чьих - то поминок,оглушительно пьян,непричесан,небрит,бос.
Добираюсь до дома,который,наверно,давно пепелищем стал.
Сад чужими изломан,а старый колодец оплел корневищем тал.
Ветер сорит и гложет, на фамильных дубах отопревшие остья гнезд.
Но быть все - таки может,хотя бы кресты на погосте в рост?
Догорает зарница - словно кровью святой напоен ранний закат.
Я знакомые лица,вижу словно вчера, с эскадроном,в ряд.
Рвется звон колокольный,окликая по - имени чью - то чужую беду.
Не дорогой окольной - по знакомой тропинке, со чьих - то поминок иду.
Господа офицеры
© Copyright: Сергей Матвеев 10, 2019
Свидетельство о публикации №119092005335
Свидетельство о публикации №119092005335
Рецензии
