Разнотравье, разноцветье,
Ветер треплет косы нивам,
А когда то в эти степи
Смерть пришла несправедливо.
И косой своею острой
Жатву страшную устроив,
Не жалела, не щадила,
Всех под корень изводила!
Но, на острый меч наткнувшись
Испугалась, заскулила и
Упавши на колени,
Вмиг пощады запросила.
Только меч в руке героя
Жалости не знал, к проклятой-
Мстил за правду, мстил за веру,
За поруганную землю.
Мстил за матерей убитых,
За детей своих распятых.
Мстил! И гнал с земли родимой
В те края, откуда вышла...
Смерть ползла, теряя силы
Власти жаждала?
Не вышло!
Война
© Copyright: Ирина Захарова 5, 2019
Свидетельство о публикации №119092005153
Свидетельство о публикации №119092005153
Рецензии