Читая

Читаешь Бомарше, Мольера,
Как одевается Еон,
Какая ждёт Луи карьера,
Какой идёт Парижем звон,
Когда гуляют мушкетёры,
( Почти гусары, божемой! -
Как лакирует вечность Мстёра,
Коль веет стужей и зимой),
Как на контрасте Черным Сашей
Мы восхищаемся чужим,
Живя обыденностью нашей,
И как от серости бежим,
А там все пишут про Россию -
Медведи, балалайки, спирт,
И ждут тирана и мессию,
Как мы - то смерть, то лавр и мирт


Рецензии
А что нам впрочем остаётся,
сухой остаток - неба синь,
в домах заброшенных колодцы,
в углах тенёта от богинь?
святые все ушли куда-то
быть может на небО к Творцу,
а может осенью в солдаты -
им камуфляж вполне к лицу.
Запретной зоною дороги
вокруг читаются, как край,
куда давно не ходят Боги,
и слышен лишь вороний грай.

Добрый вечер, Илья!
Захотелось ответить экспромтом)) Надеюсь, излишне не сбогохульствовал.))

Вячеслав Кислицын   20.09.2019 16:21     Заявить о нарушении
Какое богохульство, Вячеслав?- все правильно, и хорошо, что мы не тянем на святых)
Я ещё откликнусь, чуть позже.

Илья Будницкий   20.09.2019 16:26   Заявить о нарушении
Все - паутина, в центре - рана,
Чем холодней, тем тоньше нить,
И верить в будущее- странно,
И ничего не изменить,
Отнюдь не изморозь начальна -
Дыханьем прикоснись ко мне,
И, пусть мелодия печальна,
Но что-то было в этом дне,
Когда природа засыпала,
И багровела, и легла,
А мне заката было мало,
Как паутинки у ствола -
Все облака по сути - нити,
И сердце рвёт во все края,
Как будто жизнь моя - в зените,
Как будто это - жизнь моя...

Илья Будницкий   22.09.2019 17:48   Заявить о нарушении