***

Я не знаю, где это место — дом. Забыл. Может, он там, где мои вещи?
Я как-будто здесь, но не там где был,
Сидя перед камином каждый вечер.

Все довольно на грустной ноте кончается, музыка в наушниках, ты в метро, не замечая прохожих спешишь туда, где тебя не ждут. Снова капли дождя окутывает пустынные улицы города, в котором тебе тесно, но ты все же бежишь, скрываясь от всего окружающего.
Может это действительно правильно.. Не знаешь? Я уже сто лет скучаю по одному тебе, да только тебе другая снится. Спиться? Нет, прости, но даже этого ты не стоишь, может просто закурю...последнюю перед сном, чтобы не так одиноко. Я знаю как это пытаться быть самим собой каждый вечер у барной стойки, или может на крыше многоэтажки, в тот день ты возможно был готов убить себя...да не за чем.
Наверное важно быть нужным кому-то, никогда не ощущала это на собственной шкуре, важно иметь бабочек в животе и пустые мечты о детях. Все это довольно печально, когда создавая музыку в голове ты не слышишь её вслух, также и с любовью.
Телевизионные вышки, интернет, клубы, разговоры по телефону о чем-то важном на несколько дней, но не более, ведь вскоре все становится скучным в итоге ты ищешь новые ощущения чтобы хоть немного себя оживить...
Да нет его.. Он уже давно покинул твой маленький город, так и не узнав, что его дом и есть ты.
А как же твоё место в этом паршивом мире? Где его найдёшь ты? Вокруг нас давно стало все умирать, просто мы этого хотим, уничтожить себя и все вокруг,  чтобы не обидно. Завтра наступит новый рассвет, новый день, но она так и останется прежней, будет перелистывать книгу тонкими дрожащими пальцами, в этой самой книге будет написано про тебя и ей ничего не остаётся кроме того, чтобы просто вновь ощутить хотя бы в мыслях твои руки на её волосах.
Это вина слишком сладкой боли. Она пытается жить, но её дом пуст, в нем нет тебя.