Кончается, не добежав конца,
поток незваных воспоминаний.
Мы кузнецы,
и молод кузнеца
молот.
Завис над наковальней.
Нет, повис.
Нет, завис:
повис, пардон – немного... навевает.
Вот-вот ударит, силы набирает.
Весь несётся вниз.
Охрененный.
То есть осененный.
Сударыня, своими
внутренностями вашу тарелку
я переполнил
бы.
– Что ешь?
– Грибы...
– Грибы...
– ...отсюда.
С честными намерениями к
дочери вашей прибегаю
я.
Охоронили флажками – но остались
ни с чем
егеря.
Егер-ря.
Р-ря...
А ещё хорошие буквы: ша, ща.
Стоим,
как на ветру хоругви, топорща.
Нет, трепеща.
А поезд идёт в Инту.
А вас, Болеслав, не спросят.
Кто тень и кто молот тут.
Над городом тень проносят
раскрыженного креста.
В Висле вода чиста.
И этой воде Варшава,
как зеркалу, лишь оправа.
Страшно читать не ту.
Поезд идёт в Инту.
19 сентября 2019 г.
Поезд идёт в Инту
© Copyright: Андрей Тюков, 2019
Свидетельство о публикации №119091908430
Свидетельство о публикации №119091908430
Рецензии