тяжёлых строк роняет грифелем поэт,
их не поймут,опять забрызжут грязью,
им предстоит,каких-то сотню лет,
раскрыть всю тайну мироздания,
а он пятак потратил на чернила,
-дурак,растрачивает время зря,
вчера горбушку на обед соседка принесла,
сегодня на обед-холодная вода,
а он простой поэт,
а он сроднился с богом,
в лохмотьях рукава,
и жёсткая постель,
он лечит не травой,
он лечит чистым словом,
прости его за всё,
и просто так поверь
ровесник бога. С. Есенин
© Copyright: Оля Фролова, 2019
Свидетельство о публикации №119091902371
Свидетельство о публикации №119091902371
Рецензии
