Отец Макарий

Открытый взгляд, усталый вид,
Ботинки лучше дни знавали.
На палку опершись, стоит.
А спал ли нынче он? – Едва ли.

Живет далеко от людей,
В пустынных Муромских пределах.
Его «команда» – семь бомжей
Да три монаха престарелых.

Отринув суету столиц,
Он взялся за благое дело.
Его терпенью нет границ,
Его заботам нет предела.

Его хозяйство – монастырь,
Что был разрушен в прошлом веке,
Вокруг – воды Онежской ширь,
Леса, болота, скалы, реки.

Руины церкви да футляр,
Что раньше храм скрывал старинный,
Он сам – совсем еще не стар,
Чем край привлек его пустынный?

Как занесло его сюда,
На пепелище и руины,
Какая привела звезда
На берега Онеги дивной?

Что не дает ему уйти,
Искать служения иного,
И на пресвитерском пути
Нести мирянам чудо Слова?

Крестить, соборовать, венчать,
Держать приход в Господней Воле,
Семинаристов обучать
Или детей в воскресной школе?

Он ищет тесного пути,
Которым шли отцы святые,
На нем пытаясь совместить
Служенья Марфы и Марии?

Стяжая Духа благодать,
Поет псалмы, таская доски,
Чтобы однажды увидать
Преображенья свет фаворский?

Он хочет, чтоб такой финал
Стал завершеньем жизни строгой?
А может, просто Бог позвал,
И он услышал голос Бога?

Душа – потемки? Ну уж нет,
Пусть на вопрос я не ответил.
Мы часто в жизни видим свет,
Хотя не знаем, что нам светит.