Устала...

Обломки, обрезки, тряпьё в чемодане,
разбитые двери, посуда без дна…
У мусорных баков, на старом диване
сидит, пригорюнившись, дама… одна.

О чём же грустит эта странная дама,
что час, уж который, вот так вот сидит?
Скорее всего, здесь какая-то драма —
потеря чего-то иль кто-то убит?..
Я к ней подошла… Протянув сигарету,
присела на край, задала свой вопрос.
Она, мне кивнув благодарно за это,
и выпустив дым по-мужски — через нос,
промолвила тихо: — Устала… — и встала,
связала пакеты — багаж нищеты,
затем сквозь улыбку, подобной оскалу,
добавила лихо два слова: — А ты?..

Быть может, когда-то ей рай посулили,
подали надежду на жизнь без тревог —
всё в розовом цвете, без грязи и пыли,
как в мягком вагоне железных дорог…

(фото с четвёртого этажа)

От автора. Ей – за сорок. Перчатки на руках, тонкий двухцветный свитер,
скинни, туфли на высоком каблуке, белые носки… нет — не бомжиха она.