Басня. Сосущее

Когда живут пиявки за забором,
никто и не посмотрит за забор.
Там, за забором, на больших просторах,
цветёт как донник странный бутафор.

Там тролли и вампиры, и козявки
поют,  танцуют, спинами блестя...
Рассевшись на  заборе, как пиявки,
сосут нас, и хотя нас,  и вертя.

И вот на наших спинах злой дубинкой
автограф черным прописал вампир. 
Его одели мы, создав картинку,
Он думает, за мир, и за сортир.

Да только мир, накушавшись речами
бредовыми, желает: сразу в суд!
Поэтому, нас зимними ночами,
и летними, как следует  сосут.

За лес, тайгу, за рыбу, за науки,
За Мост и возраст "пенса", за балет.
За космос, воздух, реки, мегазвуки,
За Крым и Рим, за правду, и за бред.   
 
Но интересно то, что мы едва ли
себе ответим сами: а когда
нас нравственно-духовных не сосали?
И радостно ответим, что всегда!

И оводы, и мухи... даже пчелы,
ну типа: "брат",  или, допустим: "зять",
тебе с улыбкой скажут: "Ну а че вы
хотели? Нас должны всегда сосать!".
 
На теле раны. Крутится шарманка,
то стонет, то скрипит, вошедши в раж...
Хихикает безумно обезьянка,
И попугай трещит уверенно: «Крымнаш!»…