А я в этом городе жил,
Даже пел о чём-то порой.
И на мне расплавился жир,
Что не стал дубовой корой.
Всё склоняло в жизни, дабы
Или сдох я, или окреп.
А вокруг меня всё дубы –
Морды грубые – крепче реп.
Не веду я счёт коробам,
Лишь свою имея суму,
Что со мною, как барабан,
И не всё мне тут по нему.
Если мир по-своему груб,
Где и я куда-то пророс,
Всё же дуб я, видимо, дуб,
Что темнее белых берёз.
На земле стою я сырой,
Не пеняя вовсе судьбе.
Только розы вижу порой,
Желудей не видя в себе.
Жизнь меня сбивала с тропы,
На которой правильный след.
Помогли мне, видно, шипы,
У простого дуба их нет.
И признанье это – не счёт,
Раз не клён я, не баобаб.
И чего мне надо ещё б,
Дабы понял я, что не слаб.
Мне судьба одно говорит:
Не бывает лёгких побед.
Вот такой я странный гибрид,
Не туда проросший побег.
2018
Необыкновенный
© Copyright: Иван Парамонов, 2019
Свидетельство о публикации №119091804994
Свидетельство о публикации №119091804994
Рецензии