Эти капли еще не твои...
но моей недописанной песни.
Дождь укутался в запах листвы,
он не ждет, пока время воскреснет.
Лихорадочный импульс в кости -
чаще, чище приходит - Прости...
Не твои сентябрятся лучи
по ладоням долин позолотой.
Они - песни моей. Помолчим, -
небо снова рисует кого-то.
Эти образы не обрести,
не умыться слезой, не потрогать.
Чище, чаще приходит - Прости...
Не твое, не мое,
только бога.
Но ты здесь!. И я слышу припев!.
Холод просит у сердца прощенья.
Осень, осень,
сей песни напев
станет временным
нам утешением.
Свидетельство о публикации №119091803449