Красненький сундук

—А хочешь мою сказку расскажу?Страшную.
—Хочу.
—...И понял он,что вдохновение это в сундуке схоронено.И каждый,кто мнит себя поэтом,хоть всего лишь мнит,всё же иногда впадает в такое состояние особенное,когда дверь на тот чердак,где сундук, открывается на миг и ему...А так,как запас его ограничен,вдохновения этого,то и раздаётся оно по чуть-чуть.Поэтов-то нынче развелось,что тараканов.И каждому бл*ть отсыпь...Ну так вот.И понял он,что есть выход!И начали пропадать  крахоборы те,что мнили себя...Неизвестно куда.По ночам.
 Приблизительно такая сказка.
—Куда?
—Неизвестно куда.Этого недостаточно?)
—Плотность нужна,или хотя бы намёк...
—Я не сказочник.В общем,стал он приносить поэтишек в жертву.Стражу Вдохновения.Глупая!
—Да,глупая!
—Окроплял сундук красненьким.
—Ужас...
—И даровано было ему прозрение.
И рыдали люди,и замирали в истинном восторге,вчитываясь в его строки!
 Вот тебе моя сказка.
—А красненькое обязательно?
—Жертва?
—Угу.
—Кааанешна!Всё великое появляется на
крови...