Душа

На ветру, на холодном развевается кончик плаща,
И волос мои локоны так непослушно на плечи спадают,
Пока я тут брожу на вопросы ответы ища,
А надежды найти их от боли в душе угасают.

И за взглядом моим уследить равносильно ненужной мороке.
Ну зачем же кому-то мне в душу врываться осколком,
Разрывающим плоть, разгоняя крови; все притоки,
А потом чтобы нежно на раны улечься мерцающим шёлком?

Ну кому же приспичит меня изучать досконально?
И заглядывать в каждый пропитанный пылью тревог уголок?
Даже если захочет - его оттолкну машинально,
Словно в голову мне прилетел моих страхов тупой молоток.

Я кому-то кажусь очень слабой, для кого-то пустая игрушка,
Для кого-то и чувства мои не весомы, не значимы.
От чего же тогда вся слезами покрыта подушка?
От чего же тогда на душе мои шрамы настолько удачны?

Ладно, пусть, кем угодно меня вы считайте,
Оскорбляйте и мучайте, руки мне больно сжимая.
Хоть терзайте, хоть бейте, хоть грязью меня поливайте,
Я под пытками вашими явно не стану другая.

16 сентября, 2019