Поэт

В одной из кирпичных
Построек столичных
Я коротаю дни.
Пью кофе из турки
И множу окурки.
И лампочек жгу огни.
Со скуки став нудным,
И склонным к простудным,
Я выйду из дома прочь.
По улицам дымным,
Безлюдным и длинным,
Я буду искать Ночь,
Погожими днями,
Крадясь за Тенями
И в дождь, нагоняя Тьму,
Сто раз оступаясь
И вновь попадаясь
В иллюзий своих тюрьму.
И в мрачном веселье
Вернусь в воскресенье
В свой дом и - увижу Ночь.
Покатые плечи,
Туманные речи,
Как звёзды глаза - точь-в точь,
В пол чёрное платье
И - шёпот заклятья:
"Отныне ты мой слуга.
Ты станешь поэтом;
Подумай об этом:
Ты будешь стихи слагать.
Ты станешь известным,
Придумаешь песни
О Ночи, что краше Дня.
Расплата ничтожна:
Любить невозможно
Тому, кто увидел Меня".
Слегка улыбнулась,
Ко лбу прикоснулась
Холодными пальцами рук
И слов вереницы,
Как певчие птицы,
Заполнили вмиг все вокруг...
***
Вечерняя пресса
Всегда интересна,
Но то был особый день.
Повсюду в столице -
Печальные лица
Над городом - Ночи тень:
"Споря с судьбою
Покончил с собою
Великих стихов поэт...", -
Сей новостью важной
Светился продажно
Номер столичных газет, -
"...Нежен и тих
Был любви его стих,
Он яркий оставил след.
Поэтов среди
Он был впереди.
Предсмертной записки нет".