Знаю я, забудешь ты меня,
даже в память дверь на ключ закроешь.
Но однажды на исходе дня,
может быть, такою же порою,
ты услышишь в дверь условный стук,
в темноту свои протянешь руки,
но навстречу вытянутых рук
пустота лишь ринется упруго.
Не ищи меня среди живых
и среди оплаканных, отпетых,
не ищи среди «своих», «чужих» –
поищи в густой толпе поэтов.
Это странный, знаешь ли, народ,
и при жизни души их витают –
высоко, где строгий Бог живёт…
Порознь всё же, не сбиваясь в стаи.
Вечность душ и бренность наших тел –
это ли не повод для разлада.
Ты прости, коль многого хотел –
больше чем давать была ты рада.
Может быть, забытою строкой
постучусь к тебе я ненароком –
дотянусь строкою, как рукой,
навсегда оставшись за порогом...
навсегда оставшись за порогом...
© Copyright: Олег Битцин, 2019
Свидетельство о публикации №119091707725
Свидетельство о публикации №119091707725
Рецензии
