То не ветер осенний холодным крылом зацепил,
То не тихая грусть забралась на подушку с ногами.
Это мысли мои взорвались и, крича, что есть сил,
Пробуждают сознание мне, что разрушено снами.
Я спала. Очень долго спала в этом личном аду.
И проснуться, казалось, уже никогда не придется.
Дай, пожалуйста, руку — мимо кошмаров своих проведу,
Ты покажешь мне выход, где светит осеннее солнце.
Больно режет глаза! Закрываюсь руками. Кричу.
Где-то там впереди силуэт твой мелькает средь леса.
Нет, ошиблась, не ты... На ладони упала врачу...
Одиноко завоет сентябрьский ветер — повеса.
Но я знаю — ты ждешь. Будешь ждать. Ты не можешь не ждать.
И ногами со злостью швыряя опавшие листья:
— Помню мелочи все! И не буду в костер их кидать!
Каждым вздохом я рядом... И словом, и нотой, и мыслью.
Последний день личного ада
© Copyright: Валентина Спирина, 2019
Свидетельство о публикации №119091700697
Свидетельство о публикации №119091700697
Рецензии