Дальше

Листья осенние -
тусклые флаги -
падают в ноги клочками бумаги,
старой бумаги
из книг рукописных
в черточках символов,
в сполохах брызгов.
Голову кружит поток листопада -
сонмы видений
ловятся взглядом.
Сонмы видений
слабость почуяли,
кинулись к сердцу
в печали пропавшему:
лица,
когда-то забытые всуе ли,
лица ль,
недавно привычными ставшие...
Скажешь - легчает.
Влюблялся.
Без толку.
В жизни себе напророчил
лесенку,
а оказался -
перед подножием,
там,
где не руки -
головы сложены.
Думал, в седле,
а раз,
и в захвате.
Поздно теперь
себя виноватить,
легче едва ли
от извинений.
В жизни
угрюмо сгущаются тени.
Тени - театр.
Тени - везде.
С шумом и криком
падает день,
как на охоте подстреленный вальдшнеп.
...Поздно, но ладно.
Простите.
Мне - дальше.
Время бесценно.
Терять - не пристало.
Даже влюбиться -
времени мало.
(С горечью:
мало, да только хватает.)
В каждой влюбленности
муза святая.
Жизненно
музе нужна
красота -
песни
не пишутся
просто так.