Уехал летом,
Приехал осенью.
Ещё, при этом,
Прибавил проседи.
А жизни поезд
Всё так же катится:
Сегодня – вторник,
А завтра – пятница.
Сегодня счастлив,
Потом депрессия,
По этой части
В провале сессия.
Зато, красоты
Впитавши губкою,
Я понял, кто ты,
За той минуткою,
Когда без смуты
И наваждения,
За три минуты –
Стихотворение.
Потом, не веря,
Всё перечитывал.
Откуда двери
В обитель чистую?!
Стихи не пишут,
Но любят многие.
Что это - свыше,
Лепечет логика.
Но тут, ещё бы,
Добавить более:
Стихов чащобы
Врастают болями.
Всё это, как-то
Плодит страдание,
Порой, постфактум,
Когда, заранее.
Но есть просветы
Неповторимые.
Такие, где ты,
Моя любимая.
Вот и живу я,
Почти, отрывками,
Стихи рисуя,
Тебе. Подшивками...
***
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2019
Свидетельство о публикации №119091704515
Свидетельство о публикации №119091704515
Рецензии
