Ну, что художники российские...

Ну, что художники российские,
в алма-атинском небе делают?! -
Свои полотна в него вплавили -
печалью невесомой смелые...
Я вижу пики Заилийские,
строй тополей пирамидальных,
в них мысли свыше - реки вставили
теченьем таинств эпохальных,
разливом синим
с дымкой розовой
и фиолетовым вкраплением,
плывут библейской эры скинии,
в санях боярыни Морозовой -
медведь некрасовский с Есениным
и Карбышев покрытый инеем,
не винегретом,
не мозаикой,
а смешанностью мандельштамовской
в осеннем тихом ныне
небе -
пророки мрачные пустыни,
сначала превращают в лепет
наития фантазий детских,
затем, когда их жизнь сжигает -
из пепла
петела нам лепят,
что третьим криком укоряет
Петра
у рабского костра
и мы над мыслями
о хлебе,
становимся внезапно высями
духовного великолепья
и скорбь юдольного добра -
бессмертья нашего сестра,
да, где бы мы не оказались -
кроит нам радость из печали,
по мановению пера,
смычка
и кисти,
размышления
о бренности существования,
с рождения
огнь вдохновения
томится в нас -
Всевышним вплавленный,
душа прозрением Шестова
нетленностью всех душ касается,
нас в братство втягивает слово
то, что рабами распинается,
осенней грустью Верещагина
над жёлтым синью васильковой
в меня простор небес вселяется -
телес в раю не обещая...