Монах, позабывший молитву, заснул.
Оставила лужу Кагора бутылка,
Украшавшая стол, под которым стул
душевно скрипел, как еврейская скрипка.
В камине огонь концертом финальным
Серые стены красил в цвета.
Полнилась комната смыслом сакральным,
Черти купались в бокале вина.
Игла патефона, царапая нежно,
Винила пластинку, стремилась сбежать
Куда-то на волю, где черти беспечно
Иконы роняли, их можно понять.
Они молоды, дерзки, по-своему честны
Это их право и это их воля.
У них своя музыка,
свои оркестры:
каждому здесь своя роль, своя доля.
А город гудит, за окном пыль и скрежет
люди снуют вперёд и назад.
Эта тёмная ночь вечер зарежет
и спящий проснётся, расскажет про ад.
Он расскажет про грех и про рай он расскажет,
про холод в душе и про то, что видал,
как чёртик своими ручонками машет
он честен:
он никого не кидал
монах, позабывший молитву, заснул
© Copyright: Больничный Молчанов, 2019
Свидетельство о публикации №119091606681
Свидетельство о публикации №119091606681
Рецензии