Об одиночестве в толпе

В тот день, когда Его распяли,
Зеваки, сути не поняв,
Лишь смаковали все детали,
Не сознавая, как Он прав!
Ужаснее толпы немного
Изобретений на Земле.
Лежу, но вопрошаю Бога:
«Куда идти сегодня мне,
Если смогу ногами двигать,
Если Позволишь утром встать?
Мне недоступны те вериги,
Которые святая рать
Носила, помня Твоё Имя,
Стремясь лишь к Свету Твоему.
Что делать мне необходимо?!
Устав, лишь Твой совет приму.
И Помоги! Мигни рассветом,
Прохладу в зное укажи.
Легко и трудно быть поэтом:
Любые в мире миражи
Так согревали, словно правда -
Не нарисован был очаг...
Те мелочи, которым рада,
Зеваке пришлому - никак!
Устала быть на этом свете,
А Твоего - ой как боюсь!
Грешна сама. Грешны и дети.
Грешна и «праведная» Русь...
Ты добр. Могуч. Великодушен.
Я своенравна и слаба.
Но звон монет всегда мне скушен,
А значит, в чём-то и права...
И, если жизнь Продлишь сегодня,
И ложе вновь покину я,
Услуги отвергаю сводней:
Удел мой - лишь моя семья
(Толпа, увы, в миниатюре,
Где крикуны заметны всем).
Но всё - родные мне фигуры...»
На завтрак макароны съем.
А до него - молиться стану
О том, кто был здесь одинок,
И превратился в мою рану:
«Призри его, Создатель. Бог...»
4.20. 13.09.2019.