О дне погибшем пишет оду ночь
И ветер умиляется негромко.
Душа стремясь юродство превозмочь
Творит себя отчаянно и ломко.
Ей мнится в атрибутах свеч, зеркал,
Рифмуется любовью-кровью-болью,
Но стих строптив, и в плоскости так мал
Что лишь вредит душевному здоровью.
Она за дверь, ей мнится, где-то там,
Где перст судьбы указывает прямо
Над эверестом срочных телеграмм
Вздыхает Бог и ждет ее упрямо.
Вздыхает Бог
© Copyright: Матвей Лейвин, 2019
Свидетельство о публикации №119091604436
Свидетельство о публикации №119091604436
Рецензии