Другу

У меня есть друг, который не скрывает язв,
что рвут изнанку, истекая гноем.
Не скроет мнений, вывалит всю грязь,
когда другие шёпотом обмажут роем.

Не станет врать, потворствовать, лукавить,
рисуя карамелью мунковский закат.
И также без раздумий он подхватит,
когда сомнений тяготы несут назад.

Пощечиной одарит знатной,
за неумение любить себя,
Непонимание, как мыслить внятно,
тупой стеснённостью реальность бередя.

За неспособность верить в свои силы,
за импотентность в действиях, словах
Он изуродует, сломит красиво,
и будет больно, жутко, и "увы и ах".

Всё можно было бы понять превратно, будь это сделано ни капли не любя.
Будь это сделано наотмашь и развратно, не через призму зеркала - себя.
Будь это сделано в нитриловых перчатках, взяв лишь один цвет шахматной доски.
Вот это - друг. Он сможет всё. Ведь уже рвал объятья
чужой, бездонной, сумрачной тоски.