Тяжко, тесно, будто в трюме
или – камень на груди.
Утро хворое угрюмо
в окна мокрые глядит.
Мелким бесом рассыпаясь,
мельтешит рябая жизнь.
Хоть совсем не просыпайся.
Или вовсе не ложись.
Ведь, покуда дремлет тело,
плотской скверною дыша,
в залетейские пределы
устремляется душа,
на плантации айдесской
асфоделей светлый яд
собирает пчёлкой дерзкой
и торопится назад.
Мне, вкусив такого хмеля,
чем прельститься на земле?
Впрочем, нежиться в постели
лучше, чем висеть в петле.
Багатель
© Copyright: Элла Крылова, 2019
Свидетельство о публикации №119091602938
Свидетельство о публикации №119091602938
Рецензии