БРУТ

БРУТ.
Мне нечего спеть им - они молодые
И как бы помягче - они ведь крутые.
Они голосисты, а я ведь немой
И с острым пером рукопашный мой бой.

Что там увлечённо талдычат в азарте?
А понимаю у них (after party).
Четыре притопа, четыре прихлопа
И чем отличается реп от хип-хопа?

Смердящие потом глагольные рифмы,
Ломают суставы вихлявые нимфы.
Споют подтанцовки, станцуют подпевки,
Спортивные парни, гламурные девки.

Нет, нет - я не спорю, так может и надо.
Наверно я просто не знаю расклада.
Мне чужды их темы, мне чужды их ритмы.
С наигранным хамством - словесные битвы.

Они молодые и жгучие перцы,
Что вызрело в яйцах, то носят и в сердце.
А если устанут хлестать языками,
Толкуют на пальцах и машут руками.

Что там - в авангарде, опять андеграунд?
Бессмертный, но плотский, как Дункан Мак Клауд.
Махая мечами, орут свои песни,
Больные тщеславьем,
                надутые - спесью.

Пусть новое время, но старые цели.
На ветхие грабли по новому сели.
Их творчество-
                брачные игры приматов -
Беснуется оргия социапатов!

Ну, что я скажу им они ведь крутые,
Но вы не сердитесь, что с вами - на ты я.
Достаточно пёрышка тем кто так крут.
И если вы цезари, значит я Брут.

В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский