Мы шли по трассе безлюдным утром

Мы шли по трассе безлюдным утром, слагая песни о нас самих. Рвалась дорога, петляла круто, а шёпот ветра был свеж и тих. Шаги упрямо сражались с щебнем, вбивая камни в сухой песок. Листва и травы в подтёках медных стелились тканью у наших ног.

Почти срываясь на бег мятежный, мы обгоняли рассветный взгляд, оставив всё, чем дышали прежде, в бессчётных линиях автострад, в саднящей жажде и каплях пота - азарт клубился и тлел в груди. Идя сквозь дымку, мы знали что-то, о чём забудем в конце пути. Песчинки грунта вокруг витали, сбиваясь стайкой в одну спираль.

Мы знали, что нас ждало у края, свернувшись тихо в земную шаль, что крылось в почве, целуя стопы, чья тень за нашей ступала вслед. Но мы, назло вдаль пролёгшим тропам, неслись вперёд, не сбавляя темп. Спешили прочь, набирая скорость, едва исчезнув от взора мглы. Под нами вспышкой вздымался хворост, и вместе с ним убегали мы.

Из поля слышался плач цикады, наш путь сиянием был залит. Пейзаж, окрашенный в светло-алый, сливался в огненный монолит, рвалась дорога, петляла круто, расставив хитро витую сеть.

Мы шли по трассе безлюдным утром, пока за нами следила смерть.