Моим поэтам

                Работу малую висок
                Ещё вершит, но пали руки,
                И стайкою наискосок
                Уходят запахи и звуки.

                Белла Ахмадулина

Я возвращаюсь к вам, поэты
Советских лучших лет, когда
Весной хрущевскою согреты,
Сошли мертвящие снега.

К стихам рванулись миллионы,
Как живность в засуху к воде.
Не нужны Слову стадионы?
Не верьте снобов ерунде!

Лишь тем стихам наградой вечность,
В которых кроме броских строк
Теплом разлитым человечность
Продлит надежд короткий срок.

Мои кумиры!  Где вы, что вы? *
Все меньше чтивших совесть, нас.
Нам чуждые умельцы слова,
Сменив, не заменили вас.

Потоки льются в очи, в уши
Расхожих текстов, мутных рифм.
Творцы!  «Спасите наши души!» **—
Корабль ударился о риф!


                12.09.2019г.

       * Аллюзия на известные каждому школьнику
         строки из «Евгения Онегина»  А.С.Пушкина

      **  Строка из одноименной песни В.Высоцкого