Про пасквилянта ли пишу,
Или к звездам душу подношу,
В тот миг мой гений в табакерке.
В той самой, что на той скатерке,
Струит, где праведная ясь,
Где молвит бог, кто князь, кто грязь,
Где носят совесть на сносях,
И также, как тогда в Филях,
Искрят пророчества зарницей,
И горд, я горд своей десницей,
Той самой, что концом пера,
В оправе рифм, как шпагой- спицей
Пронзает глупость и в столицах,
Звезда восходит, мрёт фера!
P.S.
Вы с уважением
Ощупывайте их,
Как старое, но
Грозное оружие.
В. Маяковский.
Той самой
© Copyright: Владимир Поспелов, 2019
Свидетельство о публикации №119091502411
Свидетельство о публикации №119091502411
Рецензии