Замёрзшее озеро

Так живёшь, незаметно ни себе, ни иным.
Никогда против ветра. Соблюдаешь режим.
Если врёшь, то краснеешь. Если спишь, то в пижаме.
И кричишь: «помогите!», если где-то прижали.
Под раскат жмёшь на тормоз, но вдруг, словно камень  -
и тебя кувыркает в кювет, кувыркает...

Всё быстрее у Клото торопятся спицы,
и уже никого, за кого зацепиться.
И выносит тебя, как на гладь ледяную,
на почти незнакомую трассу иную,
где ты немощен, как инвалид на коляске,
где заходятся черти в неистовой пляске,
где ты делаешь выбор: убить, умереть ли,
и почти не боишься ни убийства, ни смерти,

где тебе всё равно, что за цену запросят,
где ты гол, как стервятник на голом утёсе.
И, на тёплую кровь променяв мертвечину,
лишь тогда ты узнаешь, что слово «мужчина»
значит несколько больше, кем значок на сортире.
Но – увы – ты-мишень в этом дьявольском тире.

И когда ты поймёшь, что гнало тебя в лузу,
и сирена твоя превратится в медузу,
и запляшет мертвец на твоём карнавале,
и ты вспомнишь, что цену тебе не назвали,
может, кто-то шепнёт, отвращая беду:
«Осторожнее, друг, ты на призрачном льду.
Ты идёшь по замёрзшему озеру вод,
так и ждущих того, что не выдержит лёд»