Я буду выглядеть больным
И жаловаться вечно.
Ходить по праздникам к родным
Не буду, время быстротечно.
Я в четырёх стенах закроюсь.
Задвину шторы, замолчу.
Всё тот же я и ничего не стою.
И грех любой мне по плечу.
Не совершу поступок знатный.
Меня не вспомнят за столом.
Не появлюсь в цыганских картах.
Меня запомнят дурачком.
Забитым в комплексах по жизни.
Со скверным скрежетом внутри.
Мой образ размывает призма.
Живи сто лет, сто лет гори.
Как вечно старый-молодой.
Зубами буду стукать.
" Он просто был пустой,
Не издавал ни звука."
Он не сгорел на пике славы.
И памятник не заслужил.
Его слова - котёл отравы.
А вид его лишь всех смешил.
Заметно изменялся облик.
Толпа зевак тушила свечи.
Сказал один, втыкая столбик:
"Он просто был больным и жаловался вечно".
Он просто выглядел больным и жаловался вечно
© Copyright: Арсений Бек, 2019
Свидетельство о публикации №119091400793
Свидетельство о публикации №119091400793
Рецензии