125. Сон

Мне сон приснился. Горная река.
Кружится в небе вертолет.  
Я с сыном на мосту стою.
Любуюсь видами Баба - вали... 
Вдруг падает тот вертолет! Прям в реку!
В кабину превращается Зила!!! И тонет... Глянь. Сын уже на полпути... И я рванул!!! Спасать же надо тех! Внутри!!!
Потом мы грелись ночью у костра. 
Тот лётчик, сын и я...

- А пацаны? 

- Какие пацаны... В Зила разорванной кабине... Наливника того.. в Афгане.

- Так вертолёт же был? Мы там сидели...

- Ты стих читал?

- Читал. И что?

- Он превратился в Зил тот синий.

- Ну ты фантазер!!!

- Не фантазер я... Сны тебе не снились?

- Давно не снятся... Вот позор. Спасти не смог нас и перевернул весь сон. Придумал Зил... 
Совсем с катушек сьехал. Пора те к нам... Пойду там в небе расскажу, как стормозил.

- Это был мой сон... 

- Сон твой. А мы друзья чьи... Чужие???
Взял завалил нас почём зря в горящем вертолёте. И утопил...

- Достал...

- Шучу! Поймал хоть раз тебя я на прикол. Забыл? Стебался как над нами ты в Афганистане... Хотя. Ты жь пишешь не водитель. Вертолётчик... Сидели значит мы в Зила разорванной кабине...

- А почему Зила??? Раз вертолётчик! Второй раз даже и во сне ты погибать не хочешь...