Средь мерцающих искр дорогого опала
Есть один только блик - он всегда лишь один!
Он так светится нежно, но миг такой малый...
Только вспыхнет и гаснет, как в ряби быстрин...
В половодье цветов и оттенков заката,
В спектре радужных красок и разных тонов
Есть как кровь из артерии - цвета граната -
Кровь с полярных клинков ослепительных льдов
Уходящего солнца до встречи с рассветом
На пространствах иных, где пасётся мечта...
Там, где ангелом дремлет уснувшее лето,
И на клумбах, сияя , цветёт красота...
В ней - нарцисс и левкой, и какая-то влага...
Но какой же он нежный, этот левкой...
Он, (не в силах об этом поведать бумага!)
Словно сердцу больному - бальзам и покой.
И ещё - луч, чарующий в спектре симфонии,
Он такой полон прелести и простоты,
Как твои полудетские, Инга, ладони...
Или пальчик, каким гладишь клитор свой ты.
© Copyright: Максим Черников, 2013
Всё о любви. 44. Максим - Инге
© Copyright: Максим Черников, 2019
Свидетельство о публикации №119091402956
Свидетельство о публикации №119091402956
Рецензии