По-читателю Будущего

  Сижу за компьютером.
  Под рукой оргазмирующая мышка-норушка, треплющая мои нервы, как лён на веялке при очистке волокнистого внутреннего слоя стебля основной идеи от наносной костры.
  Контактирую с Босхом, и у меня разыгрывается аппетит к написанию в размере один к трём.
  На экране отдалёнными квазизвёздами мерцают смутные предвосхищения, вбирающие подавляющее большинство негатива мигалок усталых глаз.
  Повышенные запросы поступают из заграницы сознания.
  Настройка нервной системы плюс ремонт камертона, обещают обойтись в кругленькую сумму у специалистов-медиков, приветственно похлопывающих себя по плечу.
  Задёргался левый глаз, а это не проходит бесследно, тем более, что вегетативный невроз, характерный для таких многолетних растений как я, прогрессирует, и никакие протяжные протеже со смекалистым калием не помогут избавиться от новоиспечённых пряников усугубляюшегося нездоровья.
  Я всё больше становлюсь похожим на Щелкунчика с выдвигающимися челюстями, напоминающими пассатижи в моменты когда увлекаюсь идеей электрификации кишечника негров, чтобы им не было так темно.
  Если научиться избегать провалы в каменоломнях памяти, всё встанет на свои места.
  Но человек странное существо.
  Он часто задаёт себе неподъёмные вопросы, чтобы не найти на них ответы, тем самым являя оправдание собственной некомпетентности.
  И тогда сопровождаемое нервными срывами наше всё вылетает из головы, при том, что в неё мало чего до этого входило.