Критикам

Поэтам многое прощают.
Не так уж много их у нас,
Их утром муза посещает,
Что б написать стихи для вас.

Прошу понять меня:
С пристрастью я не могу писать стихи.
И если что - то вдруг не так там,
Ты, милый друг, меня прости.

Бывает, что в порывах скромных,
Не клеются слова у нас.
Мы ищем слово и приходит
Не то, что в головах у вас.

У нас немало слов в запасе,
Мы все стараемся, что б мир,
Был чище, ярче и прекрасней.
Я вашим мыслям угодил?

Бывает, что не лезет слово,
Нет рифмы, строфы и тогда
Пускаемся мы в вольный опус,
Чтоб стих наш дописать сперва.

Душа поэта так ранима
Так удивительно тонка,
Что ранить её очень просто,
И муза не придёт тогда.

Вы не судите слишком строго
За стих мой дерзкий,
Но, поняв, меня полюбите вы снова,
Что б муза мне пришла опять.

А если будет кто ругаться
На мой невзрачый тусклый стих,
Уж не взыщите, вы, ребята.
Писать я стану для других.