Уважаемый редактор

УВАЖАЕМЫЙ РЕДАКТОР

Уважаемый редактор
Закатил глаза по лоб -
Моего явленья фактор,
А не дверью громкий - хлоп.

В окружении романов,
Повестей и длинных пьес.
Метит козлищ от баранов,
Чистит стихотворный лес.

Я тут"ассалам-алейкум",
Он "малейкум-ассалам"
Вот опять гонец к успеху,
С глупой фразой: а я к вам!

Я из кухонных поэтов
Музу ждавший на печи.
Примерял венец сонетов,
Он как нимб, его лучи:

Озаряют всё в округе,
Искренность пылает в них,
Мысль вибрирует в напруге -
Я родил бессмертный стих!

Уважаемый редактор
Изогнул вопросом бровь?
Так с порога каждый автор
И ему это не вновь.

Дрогнет скользкая улыбка
И в задумчивость нырнёт.
Словно золотая рыбка
Хвост изящно изогнёт.
 
Он устал от графоманов -
Дон-Кихотов от пера.
От юнцов и ветеранов,
Их творений с топора.

Он скучающий садовник
Разгребающий навоз,
Вырубающий терновник,
Что б взрастить хоть пару роз.

Да вы что, как интересно,
Ну давайте, что у вас?
Ваше имя мне известно,
Раньше не были у нас?

Ну, давайте побыстрее...
Вам с листа или на слух?
Мне не важно, ну смелее.
Или пыл уже потух?

Жару хватит - нет проблемы,
Бьёт копытом мой Пегас.
Жанр любой, любые темы,
Да хоть в профиль, хоть в анфас.

Начинаю с упоеньем
Декламировать стихи,
Я не жажду одобренья,
Я пишу с иной руки....

Знаю сам - стихи в опале,
Что такие времена,
Что поэты всех достали -
Прямо "горе от ума"...

Нынче век умов холодных,
И простуженных сердец.
Нет к поэзии голодных,
Все повывелись вконец.

Бродит нищее искусство
По аллеям городов.
Не везёт Пегас "капусту",
Он гонец иных даров.

Не накормит ямб с хореем,
С дактиля не сваришь суп,
Анапест в мороз не греет,
Амфибрахий к злату глух.

Коль стихами сердце бьётся,
То себе не стоит врать:
Стих всегда не продаётся,
Нужно это понимать.

Уважаемый редактор
Знает это лучше всех.
Он искусству не адаптер,
Выживать сейчас не грех.

Он и сам гуляет с Музой.
По бульвару при Луне.
Он, как я с такой обузой
Пышет в творческом огне.

Те же у него проблемы,
Но в пропорциях иных.
Он, как я мучитель темы.
Он, как я дерзает стих.

Только эти конъюктуры:
Рыночного бытия.
Дыры массовой культуры,
Вой сопливого нытья.

Нынче эра Интернета
В паутину ловят мух.
Самодельному поэту
Выбирать одно из двух:

Или гнать стихи в застолье
Усмирив их гордый дух...
Или выйти из подполья
И орать их громко вслух.

Интернетные поэты
Прячут в ники имена.
Видимо боясь навета,
Видимо на них война.

Можно самовыражаться -
Не держа за то ответ.
За имейлом затеряться
И нести оттуда бред....

Стих не собирает залы
И не входит книгой в дом.
Это раньше так бывало
Жаль, что всё это в былом.

Нынче время детективов,
В моде фантазийный вздор.
Эротичных - креативов,
Порнографии - узор.

Пожелтели все газеты,
(Золото диктует цвет).
Жмут из похоти монеты,
В абажуре красный свет.

Тухнет век живого слова
Зацифрованый в формат.
Время "виндовса" немого,
Он теперь наш старший брат.

Уважаемый редактор
Не манкировал меня.
От литературы "трактор" -
Он почти моя родня.

Он в задумчивости лёгкой
Слушал этот длинный стих,
Ручку мучал дланью ловкой,
Он на пять минут притих.....

Я ему себя напомнил:
В юной творческой поре,
Я закончил и он вспомнил;
Что за время на дворе.

Что ж, стихи весьма не плохи.
Да и стиль совсем не плох.
Я ронять не стану"охи"-
Вы в поэзии - не бог.

Вы оставьте мне на всякий
Свой домашний телефон.
Знаем оба эти враки,
Поддержу я этот тон.

Уважаемый редактор,
Он не может мне помочь.
Он, увы - не мой куратор
И уже пора мне прочь.

Он себе помочь не может,
Служба держит свой резон.
Его время бизнес гложет,
Спрос диктует свой закон.

И на том ему спасибо;
Что хоть выслушал меня.
И его улыбка - рыба.
Хвост рисует из окна....

В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский

2006 г