Страна дураков!

Не услышу я больше, болезненных слов,
Прости дорогой, я тебя не любила!
Не наломаю я больше дров,
Она ведь всего лишь остыла.

Не буду просить на коленях богов,
Чтобы о клятвах она не забыла.
Не надо в ответ, никаких больше слов,
Она и о первых словах позабыла!

Не стоит радовать горем врагов,
Что будто любовь Ротибора сломала!
Не стоит подъискивать правильных слов,
Мол, так же нельзя, не хорошо поступила.

Ведь всё бесполезно, в стране дураков,
Где умных, до горького мало.
Никто не оценит серьёзности слов,
Когда для оценки, одних мозгов мало.

Когда нам одним, не хвотает мозгов,
Душа зато очень красива.
Другой же зато, ум из умов,
В душе только вот, редкая гнида.

И лучше уж жить в стране дураков,
Где умных до горького мало,
Чем выживать, в столице умов,
Где каждый второй, та ещё падла!

Я не дурак что просит мозгов,
Но и не гений, чтобы душа была с гнилью.
Но иногда, не хвотает мне слов,
Чтоб передать, безобидно обиду...

Одно хорошо, не услышу я слов,
Прости, я тебя не любила.
Не то что бы я, прямо сразу оглох,
А просто та фраза достала!

И вроде бы я, не совсем таки лох,
Но развожусь на любви постоянно.
И лучше бы я, в самом деле оглох,
Чем слышал бы это, так часто!

Уйдука я лучше, в страну дураков,
Где умных почти не осталось,
Зато никогда, не услышу я слов,
Прости дорогой, я тебя не любила!