Не успеть

Виртуальная жизнь не станет
Виртуальной смертью.
Смерть будет, конечно, реальной.
Хорошо, если во сне, когда
На огромной скорости
Движется мимо катер,
И робот регистрирует плавсредства
Каких-то зелёных звёзд.
Всё равно ничего не успеть,
Даже пьеса о вечном,
Что кончается полным триумфом добра –
Это только набросок.
Безусловно, смешно ожидать
Или требовать или
уповать на состав, который сыграет её –
не сыграет, поскольку никто не узнает, а если
И узнает – уйдёт от ответа на пошлый вопрос:
Что и как, почему, для кого, да и стоит ли? Стоит,
Только дорого очень. И вряд ли кому интересно,
Как и этот, составленный наскоро текст.
Я отчётливо осознаю:
Мне осталось лет семь, и навряд ли за эти семь лет
Я сумею хоть чуть изменить этот полдень пустой,
Эту полночь дырявую, это безмерное утро,
Этот ветреный вечер.
Они, безусловно, прекрасны,
Как и свет от черёмухи возрастом в сорок пять лет,
От которой какой-то мальчишка отламывал ветку,
Чтобы маме моей подарить.
Я не помню – как звать его, я
Не могу даже буквы припомнить.