Ступор

Кровь не закипает в твоих жилах,
Кости не зовут тебя с мольбой,
Видимо, не сдвинется пружина,
Значит, ты отправлен на покой.
Ступор, он в глазах или взаправду?
Вечное безмолвие бровей,
Я уже как будто в лету канул,
Я теперь ни капли не новей.
Знаю, тараторю свои мысли,
Только хорохориться невмочь,
Ты мне хоть звони и даже свистни,
Я уже прилип как будто скотч.
Лентой залепил свои проблемы,
Копотью задымлено нутро,
Что то не даются мне новеллы,
Я как не раскрывшийся бутон.
Режу, я как скальпелем по горлу,
Словом разрубаю как мясник,
Мысли, мне не делают погоду,
Мне уже нет дела и до них.
Булькает в стакане чей то уксус,
Кто то отравить меня решил,
Что же, я надеюсь, мне по вкусу,
Врядли, я совсем непогрешим.
Головы сияют лишь из бронзы,
Только их коснётся первый луч,
Мне уж убегать не нужно в россыпь,
Мир мой так прекрасен и пахуч.
Головы сияют у безумцев,
Я же не стремлюсь пополнить ряд,
Я ношу шипы как будто бусы,
Жаль, что их отстричь мне не хотят.
Знаю ваши давние повадки,
Помню ваши рамки, ярлыки,
Я же не хотел казаться гадким,
Я лишь принимать умел в штыки.
Мне уж совершено не до ваших,
Долгих объяснений и причин,
Мне казалось, дым рождает кашель,
Но он был так жалок, словно чих.
Вы теперь, хоть в мир и хоть наружу,
Делайте всё то, что ни взбредёт,
Я не приглашу уже на ужин,
Я уже «коварен» и «хитёр».
Даже если быть совсем уж честным,
Люди, словно краски для холста,
Ты в мою палитру то не лез бы,
Я ведь дорисую до конца.