Он ложится после одиннадцати,
И в душе его Бога нет.
Он хотел к тридцати откинуться,
Покрасивее как поэт.
На все пуговицы он застегнутый,
Только сам изнутри саднит.
С теми, кто судьбой был подстегнутый,
Его судорожный вид роднит.
Все лихой да кривой дорожкою -
Авось вынесет как-нибудь!
Неприятности кушал ложкою,
А на завтрак глотал он ртуть.
Бесконечно тупая затея-
Убивать себя невзначай.
По субботам, чтоб скуку развеять,
Приглашал свою смерть на чай.
Грустный клоун из отражения
Помахает ему рукой.
И с таким лица выражением
Он по жизни пойдет домой.
Потерял он где настоящее,
Где фальшивое видит и так.
Ну а жизнь в висок так навязчиво
Вновь протяжно свое: "Тик-так! "
Тик-так
© Copyright: Сергей Быструшкин, 2019
Свидетельство о публикации №119091301798
Свидетельство о публикации №119091301798
Рецензии