Повернёт тропа мимолётно,как сменяется день и ночь,
Ходит где-то тихо и не в силах себя превозмочь.
Помнишь,некогда бравый солдат, убегая от своих страданий,
Попал на эту тропу и упал под весом скитаний...
Бродили по ней,умываясь в закате,
Возвращаясь оттуда,где выхода нет,
Мечтали о Богом забытом Арбате,
Невиданном раннее тысячу лет...
А что на счёт тебя, загадочный приятель,
Не нужен тебе пистолет,ведь ты видать писатель?
Неужто там,у края света,где тучи наполняются водой,
Неужто там действительно покой?
Личный нарратив,об грусть облокатив,
По полю прокатив,из слов локомотив,
Лакая из бокала, рассказывая речь,
И вывод прост и ясен:а слово тоже меч.
Тропа ведёт своих аскетов,по многочисленным сюжетам,
Кто как ни я,а я с приветом.
Тропа откроется не всем,лишь избранным в пылу сражений,
Невиданно видать,таких стихосложений...
***
© Copyright: Юрий Мариненко, 2019
Свидетельство о публикации №119091209237
Свидетельство о публикации №119091209237
Рецензии