Мой товарищ-поэт возле рынка торгует грибками...

               
                А.С.
Мой товарищ-поэт возле рынка торгует грибками,
А грибы – не стихи, их народ потребляет еще,
Нынче осень добра, не злорадствует над грибниками,
А встречает во всех отношеньях своих горячо.

Да,  грибы не стихи – собирают грибы по-другому,
Хоть с душой, да она здесь, пожалуй, не главная суть,
Но восторженно шествуют братья-старатели к дому,
И корзины скрипят, и тяжелым не кажется путь.

Я теперь не ходок по укромным лесным уголочкам,
И товарищ мой тоже не стал бы торговлей страдать,
Да на этот прибыток даст выход рифмованным строчкам
В книжке той, что на пенсию не удается издать.

Впрочем,  есть в этом что-то, чему позавидовать можно,
Это – жизнь: и природа, и близость в базарном ряду,
Где по-своему просто живут и по-своему сложно,
Как в поэзии, всё в откровенности и на виду.

И грибки хороши, да и осень такая цветная,
А стихи, что стихи, – им, конечно же, время придет.
Я брожу меж рядов, вот старушка такая родная,
Вот еще и еще… Вот собрат мой грибки продает.