И вот-на краю небольшого обрыва
Он ждёт. Кто подаст ему знак?
Течёт по рукам смысл нервного срыва,
Гниет под напором атак.
Любил чей-то образ давно утонувший
В метилом залитых глазах.
Винил, не сумев вернуть время минувшее,
Несведущий глупый монарх.
Лишь свет, что снисходит от образа милой.
Он слеп и не видит его.
Впал в бред. Он мечтал, чтоб она ему снилась.
Видит сны теперь про никого.
И вот на краю небольшого обрыва
© Copyright: Роберт Абдрахманов, 2019
Свидетельство о публикации №119091207247
Свидетельство о публикации №119091207247
Рецензии