Открытый счёт

Наш дядя не ходил на пляж...
Медали сыну сдал – не жалко.
Вернулся с фронта на гражданку
К станку от танков дядя наш.

На той броне не пьют вино.
Росточком он совсем не вышел.
Летели пули ниже, выше.
И среди взрывов, как в кино,

Средь ночи тридцатичетвёрки
Под сонным вражеским огнём,
Десанта нож оставив в нём,
Назад спешили борт за бортом.

Теперь орудуем ножом,
А часто просто к горлу руку –
Быстрее крика. Меньше звука.
Пусть хрустнет только в горле том!

Он взвода командиром был
И выжил – это было чудо!
А тело в шрамах всё оттуда,
В ожогах – кожи нет на нём.

Наш дядя не ходил на пляж…
Лишь только раз в военкомате
Услышал о Ташкенте матом,
«Броне», что купит «каждый ваш».

И, вспомнив вдруг о той войне,
Где среди взрывов всё горело,
Схватил он военкома тело
За горло чётко, как во сне.

Медали отдал дядя сыну.
Начальник тот остался жить.
Я часто вижу бой. Бежит
В прорыв стена, идёт на стену.

Но подло в спину всунут нож!
На фронте не бывает фальши.
Войне конец, а время дальше.
А счет тот... Не закрыт он всё ж.