Вечерний холод...
Вечен голод и так неведома тоска.
Увековечен и бесчеловечен, с сединою у виска,
Луной засвечен, сидит старик у древнего леска.
Кругом темно - все кувырком,
Сверкает дно изрубленным лицом.
Мелькает где-то под крыльцом
Хищник, убитый когда-то отцом.
Горит огонь, течет вода,
Устала от погонь, морщиной позолочена ладонь.
И в мире этом... Коль
Упадет звезда – ты знай – беда.
Одни считают – ерунда,
А он мечтает – пустота.
Течет вода, горит огонь,
Морщиной позолочена ладонь.
Уж 30 лет пылают серебром виски,
Десятый век сбегают люди от тоски.
В шкафу скелет: один, другой...
Куда ж ты денешь эту боль?
Горит костер, сидит старик,
Хитер актер - немало пережил интриг;
Умен режиссер - внимал, служил, себя воздвиг;
Клеймён дирижер-бандит... и он сердит.
Блестит под светом лунным серебро висков,
Оповестит его взглядом безумным стая волков
О близости беды, оставив на снегу следы.
Так, улетит от леса дед
И не узнает луною посланных нам бед.
Вся жизнь – театр, мы
В нем играем роли лишь.
Свидетельство о публикации №119091108379