Опадает желтый лист,
И шуршит под ногами земля.
Осенний воздух свеж и чист,
Но с потолка растет петля.
Быстрый поток унылых будней
Сжигает нас с тобой дотла.
И рад бы жить я здесь,
Но нелегка подобная судьба.
Я так хочу узнать,
Кем же являться мы должны:
Может мы – королевская знать?
А может и ниже наши чины...
Возможно, когда-то из псов безработных,
Наши деды поднимались к верхам...
Возможно, когда-то было больше бездомных,
Так сильно стремившихся в храм...
Опадает желтый лист..
© Copyright: Рамона Мята, 2019
Свидетельство о публикации №119091108189
Свидетельство о публикации №119091108189
Рецензии