Раз, два, три, четыре, пять

  Ялта. Крымская. Она южнее. А есть ещё на Азовском море. У нас зима. Февраль. Наша, так себе. Даже снег кое-где ещё позадувало. А мы школьники. Мне одиннадцать. Не было последнего урока физры. Обрадовано бежим на набережную (школа с ней рядом, почти) играть в ловитки на огромных бетонных кубах. Из них обычно строят пирсы или волнорезы. Некоторые валяются почти у берега. Между ними есть небольшое расстояние и мы гоняемся друг за другом, перепрыгивая голубую бездну моря… Я наступаю на зелёные водоросли. Скользко. Срываюсь в воду. По пояс. Выскакиваю, как ошпаренный. Холодно. Ещё и ветер... Уже не до игры. Ору от отчаяния, но больше от ожидания родительской трёпки. Мимо проходит какая-то женщина, говорит, чтобы я бежал домой  не останавливаясь. Бегу, хлопаю себя по попе ладонями попеременно. Чувствую, что её не чувствую. Прибежал домой. Бабушка всё видит без объяснений. Сижу в корыте с горячей водой. Пью горячий чай с малиной… Бабуля сдержано улыбается... «Всё, пронесло», - подумал я, но напрасно. Массаж ремнём пониже спины… Раз, два, три, четыре, пять. Может уже хватит? Чувствую, горит... Молча радуюсь, что не отморозил. И не заболел!