Не прольются дождем стихотворные строчки,
Знать, у Музы моей заведутся дела.
Лето выжжет из памяти теплые ночи,
И осенние ливни смоют слова,
Что звучали. А голос! И где эти звуки?
Их унес за собой золотой звездопад.
Обнимают кого твои теплые руки,
И чью душу пронзает смеющийся взгляд?
Это сплин. Это вновь приближается осень.
Закурю. И листвы принимаю парад.
Я стихи и гитару сто лет, как забросил,
И спасения нить отлетела в закат.
Оттого только капли невольно целую,
Как ресницы твои и в истоме шепчу:
Дай мне руку! Закон притяжения минуя,
Я осенним листом прямо к солнцу взлечу!
Не прольются дождем стихотворные строчки...
© Copyright: Антон Бахарах, 2019
Свидетельство о публикации №119091008236
Свидетельство о публикации №119091008236
Рецензии
