Где-то тихая пристань, куда не доплыть,
И меня вновь кидает от шторма к шторму.
По рукам вяжет с берегом скальная нить,
И, прикрыв глаза, разобьюсь о волны.
Льет из рации шелест пустого эфира,
Ты всю жизнь его потреблял запоем.
И внутри вязкой пленкой его глицерина
Оседает в легких тоска прибоя.
Полумесяц луны протыкает звезды,
И приносит их в жертву, как просто символ.
Миллиардам шрамам на небе роздан
Свет холодный, но их так и не воскресили.
Мы точим клыки, чтобы были острее.
Лишь бы видеть глазами, куда дальше плыть,
Так жадно впиваясь в небесную шею.
Потому что мы тоже боимся остыть.
Боимся остыть
© Copyright: Майк Блэк, 2019
Свидетельство о публикации №119091007912
Свидетельство о публикации №119091007912
Рецензии