Clamoris

Ты верила в эту сказку, придумала целый мир.
Ты думала - не напрасно, ведь правду писал Шекспир.
Терялась в тенях Вероны, учила псалмы наизусть,
Ломала к чертям шаблоны, впуская вовнутрь грусть.

Ты чуда ждала, как когда-то подарков на Новый год.
Теперь в твоем сердце вата - чудо уже не придет.
Не веришь уже ни в принцев, ни в белых, как снег, коней.
Пейзажи французских провинций растают в метели - взрослей.

Ты худая и бледная очень - много куришь и мало спишь.
Твой лимит на счастье просрочен. Если прыгнешь - не полетишь.
Разодрала все пальцы гитарой, твои руки теперь в бинтах.
И страницы той книги старой в темных пятнах - в твоих слезах.

Тебе ведь не раз говорили - игра эта не стоит свечей.
Но упрямо ты пишешь песни - раз за разом все глубже, больней.
Ты кричишь в них, что страшно и сложно, но не слышит тебя никто.
Разве так, без ножа, резать можно? Твое сердце уж - как решето.

Разбиваешь снова посуду, открываешь настежь все окна.
Твои ноты уже повсюду - этот воздух весь музыкой проклят.
Просочилась в морозное небо и все сыплешь оттуда ватой -
Ты разбита уже навечно. Снова точку поставишь датой.

И опять ты играешь, и пальцы все порезаны и растерты.
Плачешь вместе в гитарой - скучаешь. Снова в комнате воздух спертый.
Не спасают уже сигареты, даже музыка - будто в плене.
Напоследок прошепчешь - "Где ты?" А потом полоснешь по вене.