Алый месяц твоей улыбки

Ты заводишь старинный хронометр - в нём живёт механизм одиночества, сжатый пружиной,
И ссыпаются горстью минуты, словно в борозду - трав серебристое семя.
И восходят с рассветным туманом, раскрываясь на стеблях к полудню, цветы ожиданья,
А неяркие их лепестки так похожи на острые стрелки слепых циферблатов.
Устремляются к ним, будто пчёлы - мечтанья в надежде собрать поцелуй с медоноса.
Только капли проникших дождей полны горечи дымных кочевий далёкого края,
Быстро вянут цветы, превращая ладонь лепестка в туго свёрнутый жгутиком фантик,
А упавшая синяя тень размывает цифирь завершающей четверти суток.
И когда бархатистая ночь просыпает воронкой песчинки созвездий на ложе,
Прижигая горячими снами незажившие ссадины памяти пустопорожней,
Я опять поднимусь, наступая босыми ногами на острые горние пики,
До улыбки твоей, алым месяцем страстно манящей в пространство, где тает разлука.